Otro año nos espera...

Fue aquel momento cuando conseguí aguantar el acero de Madrid, el barro y el vino, cuando mi ropa sucia dejó de molestarme, dejé de besar a los negros labios del tabaco y mi aura negra se fue disipando, cuando vi que había tocado fondo en aquel mundo pervertido y surrealista, lleno de plumas, bufones y psicodelia terrorífica, del que había salido, de aquella noche de verano tan cruel y tan pobre, cuando me vi solo y sin hogar, cuando al llegar a mi lugar la gente me miraba con inquietud y las puertas de mi habitación se abrían. Fue el momento en el que me vi arropado en un lugar extraño y frío, un frió congelante pero esperanzador, tras el largo sueño del muerto que renace, me di cuenta de que mi corazón volvía a latir como antes fue aquel momento, cuando el alba me dijo que partir de aquel momento:

-Todo saldrá bien.

Julio extraño, julio de calor, de amistad, de ron, barba sin cuidar y pelo largo, camiseta de Queen y zapatillas negras, julio de tangos, julio de vino, julio de amor, julio ojos marrones bajo un sol negro, julio de ' solo bésame esta noche ' julio de miedo, julio de temblores, julio sin lagrimas, julio de miseria, julio en Madrid, julio seco, julio de gyntonic, julio de amigos, julio de humo, julio de bares, julio ardiente, de risas, de guitarra, julio de piano, julio de soledad, julio de cine, julio polvoriento, julio aburrido, julio triste, julio con luna, julio con olor a brezo, con olor a tabaco, con olor a tu esencia, julio de todos los colores brillantes, julio durmiendo, julio insomne, julio moribundo, julio y nosotros, julio y yo, julio y el hombre de gafas, de buda, de Ludwing, julio de sexo, julio de esperanza, julio de lágrimas, julio de te quiero, julio de locura, julio de hermanos, julio de borrachera, de dormidera, julio de transito, de sol, de sonrisas, julio ha muerto.Julio has sido perfecto...

[...]No creo que sea completa esa enumeración de los métodos con que el hombre se esfuerza por conquistar la felicidad y alejar el sufrimiento; también sé que el mismo material se presta a otras clasificaciones. Existe un método que todavía no he mencionado; no porque lo haya olvidado, sino porque aún ha de ocuparnos en otro respecto. ¡Cómo podría olvidar precisamente esta técnica del arte de vivir! Se distingue por la más curiosa combinación de rasgos característicos.

Naturalmente, también ella persigue la independencia del destino y con esta intención traslada la satisfacción a los procesos psíquicos internos, utilizando al efecto la ya mencionada desplazabilidad de la libido, pero sin apartarse por ello del mundo exterior, aferrándose por el contrario a sus objetos y hallando la felicidad en la vinculación afectiva con éstos. Por otra parte, al hacerlo no se conforma con la resignante y fatigada finalidad de eludir el sufrimiento, sino que la deja a un lado sin prestarle atención, para concentrarse en el anhelo primordial y apasionado del cumplimiento positivo de la felicidad.

Quizá se acerque mucho más a esta meta que cualquiera de los métodos anteriores. Naturalmente, me refiero a aquella orientación de la vida que hace del amor el centro de todas las cosas, que deriva toda satisfacción del amar y ser amado. Semejante actitud psíquica nos es familiar a todos; una de la formas en que el amor se manifiesta nos proporciona la experiencia placentera más poderosa y subyugante, estableciendo así el prototipo de nuestras aspiraciones de felicidad. Nada más natural que sigamos buscándola por el mismo camino que nos permitió encontrarla por vez primera.

El punto débil de esta técnica de vida es demasiado evidente, y si no fuera así, a nadie se le habría ocurrido abandonar por otro tal camino hacia la felicidad. En efecto: jamás nos hallamos
tan a merced del sufrimiento como cuando amamos; jamás somos tan desamparadamente infelices como cuando hemos perdido el objeto amado a su amor.

Pero no queda agotada con esto la técnica de vida que se funda sobre la aptitud del amor para procurar felicidad; aún queda mucho por decir al respecto.


Sigmund Freud



-

Deseaba ardientemente no saber ya nada más sobre sí mismo, quedarse en paz, estar muerto. ¡Como no lo fulminaba un rayo o lo devoraba algún tigre!¡Si al menos hubiera un vino, algún veneno que lo aletargara, sumiéndolo en el olvido y en un sueño sin despertar! Pues ¿existía acaso una inmundicia con la que no se hubiera mancillado, algún pecado o locura que no hubiera cometido, algún vacío espiritual que no hubiera cargado a cuestas?¿Era posible continuar viviendo? ¿Era posible seguir aspirando y espirando aire en forma ininterrumpida, volver a sentir hambre, comer y dormir nuevamente, acostarse con mujeres? Aquel ciclo vital ¿no se había cerrado definitivamente?.

D.E.P

El niño, al repasar aquella conversación en su cabeza una vez más, se dio cuenta de una verdad que le dolió más que el olvido,esa verdad era que el mundo que se encontraba a su alrededor se había derrumbado totalmente, no quedó en pie ninguna pared, ninguna torre de aquel lugar que tanto tiempo había habitado y que el mismo colaboró en construir.

- ¿Hay alguien hay?- dijo aquel niño.

- No aquí ya no queda nadie- respondió aquella voz que no podía olvidar.

La tristeza de aquel niño eran honda y profunda y terriblemente negra, no quedaba nadie ya en el único universo que conocía, estaba solo y lloraba un río de la lágrimas, sentía punzadas en algún lugar de su pecho, en el no sentía odio, no sentía rencor, no sentía rechazo, sentía miedo, un miedo que le hizo correr hacia ninguna parte, miedo a fantasmas, miedo a monstruos en sus pesadillas y al demonio del insomnio, sintió otra vez aquella punzada, se dio cuenta de que tenía algo en ese recoveco del pecho, algo que nunca antes había prestado atención y ahora lo añoraba , pues no te das cuenta que tienes corazón hasta que te lo rompen.

Nostalgia en esas calles repletas de escombros a las que solo les faltaba un pequeño terremoto, para que se desplomasen, poco quedaban de los años de esplendor, cuando el niño amaba del primero al último de los rincones de aquel paraíso. Solo casas abandonadas y rotas quedaban antes del terrible apocalipsis, solo faltaba un empujón, hicieron falta dos palabras y unos ojos. Y el niño siguió corriendo y corriendo lejos de aquel infierno triste y desolador, sin música solo un angustioso silencio, como el silencio que hay en los cementerios.

Una mujer con un caballo esperaba en las afueras, el niño sorprendido se paró en seco y aquella dama empezó a hablar:

- Ven conmigo y olvida estas ruinas.

- Este es mi lugar, no pienso irme.

- Un buen argumento para venir conmigo.

El chico miro la destrucción a su espalda, era un caos, pero era tan hermoso aquel lugar de pesadilla, había pasado corriendo tanto tiempo por esas tierras, había corrido tantas veces por los campos amarillos, había visto tantas veces las estrellas en las noches de otoño. El niño se vio reflejado en un rio cerca de allí, se dio cuenta de que ya no era un niño. Su corazón se estaba desangrando, levantó la mirada y se dirigió a la mujer, se despidió de su hogar y se marchó junto a ella, poco a poco el niño cabalgo por el valle sin dejar de mirar atrás hasta que desapareció por el otro lado de la montaña para no volver nunca más.

Madre

Fantasía eres tú, un recuerdo lejano que guardé en algún lugar
Mi teatro eres tú, actuando sin público y aplausos de ficción

La verdad no encontré donde creía que estaba
porque en los sueños la vida siempre fue tan real

Tú
Ilusión eres tú
una estrella que alumbra el corazón
y la magia en tus ojos
es caricia en mi piel.

En un circo de besos
fantasía es teatro, es ilusión.

Regresando a casa,
cansado y sucio
en un vagón de metro
solo me acompañan
letras, claves de sol y tus besos

Como un perro hambriento tras un duro invierno ,de nuevo llegamos hasta el mes de mayo mes de las flores y otro mes de mayo las enfermizas flores me estorban al caminar, no se que quieren camuflamos con risas primaverales el invierno en que el que estamos sumidos y que siempre lo hemos estado, nieve eterna de 15 metros, no una nieve divertida donde hacer muñecos de nieve, una nieve que mata, de congelación ,de avalanchas. Donde cada día hay que levantarse para apartar la nieve de tu puerta, huellas que se borran cada día, carámbanos afilados como cuchillas y los reyes magos nunca aparecerán.

Este invierno es mucho peor que el que acabamos de terminar. Pero este invierno de muerte y espíritus vacíos, de fantasmas y gente congelada detrás de unas gafas, sueños de razón que provocan monstruos, monstruos de razón sin humanidad, hay más humanidad en un piano y yo lo prefiero escuchar, de vodevil barato en el escenario del mundo, que no se si continuará por mucho tiempo, de falsos Shakespeares, la gente se dirige hacia ningún sitio y tantos como Jünger, Heidegger , Volpi se preguntan por qué pero hacia donde van estos sino también a la nada ¿ Y sus lectores? al mismo lugar seguramente, ni siquiera Nietzsche llegó a ser Zaratustra.

Dios no ha muerto todavía, seguimos en ese invierno de frío infernal y en este sonrosado verano como un tempano de hielo, al menos en este mundo aparente donde siempre es peor lo malo conocido que lo bueno sin conocer, de ilusiones que se creen que según con el cristal con el que miras todo es horrible o terriblemente bello. En este infierno de hielo perpetuo nunca llega noviembre.

Construyamos para nosotros un universo con nuestras miradas.

La calle, iluminada de estrellas, se extendía solitaria. A poco, Syme se dio cuenta, con inexplicable percepción, de que aquel silencio era un silencio vivo, no muerto. Brillaba frente a la puerta un farol, y a su reflejo parecían doradas las hojas de los árboles que desbordaban la reja. Junto al farol había una figura humana tan rígida como el poste mismo del farol. Negro era el sombrero de copa, negra era la larga levita, y la cara resultaba negra en la sombra. Pero unos mechones rojizos que la luz hacía brillar, y algo agresivo en la actitud de aquel hombre, denunciaban al poeta Gregory. Parecía un bravo enmascarado que espera, sable en mano, la llegada de su enemigo.
Esbozó un saludo, y Syme lo contestó en toda forma.

—Estaba esperándole a usted —dijo Gregory—. ¿Podemos cambiar dos palabras?

—Con mil amores. ¿De qué se trata? —preguntó Syme algo inquieto.
Gregory dio con el bastón en el poste del farolillo, y después, señalando el árbol, dijo:

—De esto y de esto: del orden y de la anarquía. Aquí tiene usted su dichoso orden, aquí en esta miserable lámpara de hierro, fea y estéril; y mire usted en cambio la anarquía, rica, viviente, productiva, en aquel espléndido árbol de oro.

—Sin embargo —replicó Syme pacientemente—, note usted que, gracias a la luz del farol, puede usted ver ahora mismo el árbol. No estoy seguro de que pudiera usted ver el farol a la luz del árbol.

Muerte iniciática. Las tribus rememoran con la muerte iniciática la creación del mundo y preparan al iniciado para ser un hombre en para ellos ese mundo verdadero, mueren y resucitan más tarde como hombres nuevos. Todas estos atroces rituales que mutilan, golpean, queman y desangran a los jóvenes indígenas son artificiales.

Pero lo espiritual aunque ya queda poco en nosotros reside en lo más profundo de la mente. La vida se basa en muerte y resurrección , esperanza de un nuevo mundo tras una fase en la que un monstruo te devora o un extraño hombre con una careta adricana te hace una operación terriblemente dolorosa.

Una muerte inicíatica para acabar con esta nada, tal vez para hallar otra nada, pero todo el mundo necesita morir de vez en cuando para resucitar como nuevos hombres y olvidar la vida pasada. Aprenderemos otra lengua, seremos hombres nuevos en un mundo nuevo habremos resucitado, pero es terrorífico pensar en que para llegar a ese punto halla que morir.

Tras 7 meses donde su vida dio un vuelco se encontró consigo mismo bebiendo vino en un bar del centro de Madrid, el humo del tabaco le aturdía y todo lo que había bebido deseaba huir de su estómago con gran persistencia. Con la cabeza apoyada en la barra, pero con la sensación de que estaba volando, escuchaba hablar a los que ahora eran sus amigos, tras unos minutos ya un poco más sereno, no se olvido de lo que pensó en el estado de aturdimiento en el que se encontraba.

Pensó en tanta gente, tanta gente que le había abandonado, otra gente que él había abandonado pero nunca olvidado. Pensó en que si tenía sentido eso que hacía, si de verdad era 'la verdad' o no era más que una patraña, demasiado quedaba por leer,ver, pensar y escribir. Pensó en la gente que había conocido y en la que le quedaba por conocer. Pensó en ellas y descubrió que es la causa, condición y negación de todo.

Al levantarse y en su larga vuelta a casa, sintió que todo el mundo que desde hace 7 meses había estado construyendo se tambaleaba, al igual que el al andar, pero tal vez más que tambalearse lo que le pasa es que le faltan algunas columnas más, el edificio es inmenso.

'No no le faltan columnas, lo que le faltan son unas escaleras'.

Al caminar por la carrer del Bisbe, escuchar cerca una guitarra tocando una canción triste ,el sol que no conseguía entrar del todo pero haciendo que los edificios parezcan de oro, con un olor a siglos pasados, a fantasmas, a piedra fría, parece que consigo ignorar a los turistas con bermudas y con la Sagradas Familia en miniatura en sus bolsillos, puedo ignorar en que se ha convertido viajar y puedo realmente ver que las cosas están llenas de dioses, de que hay lugares aun para los hombres.

Al caminar por la carrer del Bisbe no puedo hacer otra cosa que callar, que callar y sonreír.

'Desde que el sol está en el firmamento y los planetas giran en torno a él, no se había visto que el hombre se apoyase sobre su cabeza, esto es, sobre el pensamiento y edificarse la realidad conforme el pensamiento. Solo ahora el hombre ha llegado a saber que el pensamiento debe regir la realidad espiritual. Todos los seres pensantes celebraron esta época. Reino entonces una emoción sublime, un entusiasmo del espíritu estremeció el mundo, como si al fin se hubiera obtenido la reconciliación efectivade lo divino con el mundo'

Georg Wilhelm Friedrich Hegel